Palatino, juillet 1995Un "hôtel" qui roule, qui grince et dont la porte d'entrée donne sur la voie. Une "chambre" où, tout en s'endormant dans le bruit et les cahots, on est réveillé par le silence soudain de l'arrêt au passage de la frontière. Une fenêtre d'où l'on voit le jour se lever sur une plaine à perte de vue et d'où l'on guette les stations AGIP et les signes disant que, oui, on est bien passé de l'autre côté des Alpes.
Voilà un moment que je ne m'étais arrêté chez toi. Il en est passé, des chambres d'hôtels et des paysages intermédiaires. Des univers soigneusement décortiqués où l'on se perd volontiers dans quelque errance par procuration.
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