La première fois que je suis allé à New York, c'était en août 81. Je me souviens des signes bleus qu'il fallait suivre pour prendre le JFK Express qui rejoignait le centre-ville, un train taggé à l'intérieur comme à l'extérieur, inlassablement arpenté avec armes et chiens par des flics de série télé fermant les portes à clé entre chaque station. Sans point de chute prévu, le Guide de Routard conseillait le YMCA du côté de la 42ème rue, pour la probabilité faible qu'il offrait qu'aucune de ses 1600 chambres ne soit libre. Chambre était un bien grand mot pour un réduit spartiate et vertical, éclairé par une ouverture grillagée à deux mètres du sol. Douches communes à l'étage, rondes de surveillance dans les couloirs, encore des chiens.
Les fois suivantes, une lecture plus approfondie du Guide du Routard m'a fait trouver l'Hotel Grand Union sur la 32ème rue, à deux pas de l'Empire State Building. Le patron était grec, pas regardant sur le taux d'occupation des chambres et toujours prêt à arranger des réservations de restaurant ou de taxi, toujours avec d'autres grecs.
Quelques années plus tard, l'hôtel a changé de propriétaire. Il a été refait et a peut-être même changé de nom. Je n'y suis plus retourné.
Je n'ai jamais photographié l'Hotel Grand Union...
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