27-28 juin 2012
Le presque silence de la chambre veut dire un bourdonnement diffus niché au fond des oreilles, une modulation à bas bruit à laquelle on s'accroche et qui va s'amplifiant lorsqu'on la remarque et cherche à l'identifier. Cassé de temps en temps par le vrombissement crescendo-decrescendo d'une mouche qui passe, le sifflement pointu d'un oiseau tout proche ou ce que l'on croit être la trace lointaine d'une conversation d'où émerge, inintelligible mais familier, l'éclat de quelques voix, le silence revient chaque fois s'installer comme il est parti, sourd et tangible. Derrière le volet clos, des feuillages. La lumière qui les traverse et diffracte par les interstices du bois clignote sur le drap au rythme du vent, tremblant sur place comme l'image, projetée et floue, d'un film muet. Vu du lit, le ciel découpé par l'autre fenêtre, celle de la porte d'entrée, semble parfaitement lisse et l'on guette en vain, derrière les fantômes dansants que l'on agite au fond de l'œil à chaque saccade, ce qui en distrairait l'uniformité. Aujourd'hui, même l'espace est silencieux.
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